Mes dents crissent. Mon cœur broie du vide. La terre soufre éponge mes peines. C'est la désertion de l'âme. Le peu de fatigue s'ajoute au peu d'engouement que j'ai à retrouver ceux qui m'aiment. Monsieur disait-il. Monsieur qu'il m'appelait. Le paysage défile et chaque kilomètre me rapproche de la réalité qui brule mon esprit. Cette réalité dont chaque départ semble être le dernier. C'est abandonner des êtres et un monde qui tourneront sans moi. Je rentre ailleurs et pars chez moi. Ces mois qui entrecoupent chaque voyage sont un juste retour à la. La vérité réside en un millier d'ailleurs, leurs possibilités encore infinies nous laisse désireux d'y rester, jusqu'à l'inévitable moment où nous serons à nouveau chez nous, à la recherche de millions d'autres endroits. J'aime que les voyages soient longs. Le bateau et l'avion ont cet avantage de quitter terre, voguant et volant dans des espaces indéterminés, inconnus. Nous ne sommes plus personne, nul part. Amarrer et atterrir sont de difficiles retour à la réalité. Parfois, j'aurais voulu ne jamais connaitre l'ivresse du départ, et vivre dans le monde sans me reprocher de lui appartenir. J'ai foi en la perfection, en la possibilité. Je quitterais l'espace vers l'absence.
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Je regarde ce qu'il m'a toujours été interdit d'observer, cet instant où une femme devient une femme. Cet effet d'habitude que les hommes ne connaitront jamais. S'y prendre avec mesure, parcimonie, tout cela en sachant exactement ce qui en résultera. Ma première femme a toujours formellement refusé que je la regarde se maquiller. Pour la première fois, j'ai pu admirer la féminité naitre face à moi. Ce procédé unique, auquel toutes les femmes se soumettent et qui défini un tant soit peu leur propre condition. La réalité n'est pas assez satisfaisante, la nature a mal fait son rôle, les femmes l'en excusent et terminent le travail inachevé. C'est un besoin que de plaire, une nécessité pour vivre dans un monde où la solitude est le premier des maux, en intensité comme en fréquence. Alors il faut savoir être belle, et de celles qui le sont "pour elles mêmes " tentent de cacher ce trait inaliénable purement féminin. Le peu de femmes refusant catégoriquement de se soumettre à une pseudo dictature de la beauté imposée par la gente masculine se plaignant par là même du comportement des mâles vis à vis de leur corps sont inutilement contradictoires. Certaines se sont vues flouées si ce n'est maltraitées par des hommes et accusent alors d'une généralité un comportement qui parfois peut trouver ses excuses dans leur propre conduite. D'autres sont des femmes, à part entière, dont le naturel peut tout aussi bien séduire qu'une parure temporaire apposée sur le visage. Elles ne blâment rien ni personne, et admirent ce que la nature a su faire. Ces femmes voient la réalité comme l'essence même de la beauté, elle ne croit pas dans la perfection, le monde tel qu'il a été crée, bâtit, est le plus beau qui soit. Toute modification ne serait qu'un affadissement, qu'une distorsion d'une pureté, d'une exactitude où la perfection ne peut intervenir. Elles ont en mémoire cette citation: la perfection, ce n'est pas lorsqu'il n'y a plus rien à ajouter, mais lorsqu'il n'y a plus rien à enlever. Les femmes ne veulent plus être des femmes, mais les femmes ne veulent pas être des hommes. Elles sont femme sans être femme, animal sans être animal, elles veulent être désirables sans être désirées, admirées sans être source d'admiration, protégées par un homme au-delà du viril, elles aimeraient avoir le blanc et le noir quand il n'en résulte que du gris. Une femme sera pour toujours un enfant. Certaines l'ont compris, mais d'autres, dans une lutte jusqu'à la mort, tentent de prouver que l'esclave domine le maître en appartenant à toutes sortes de maitres.
Vive la technologie!