cestpasmafaute

Je pense souvent à pleins de choses à écrire, mais une fois devant l'écran, je n'ai envie que d'aller me coucher. Je ne sais pas comment font les écrivains, ou ceux qui vivent de l'écriture. J'ai de ces passages à vide, où rien n'existe sous mes doigts, dans ma tête, je me laisse vivre, inlassablement ; ou ces moments ininterrompus, où j'écris pendant plusieurs heures et que je stoppe parce que le soleil se lève.
Définitivement, je ne sers vraiment à rien dans ce bas monde. D'autant plus bas, depuis que le plus grand d'entre nous est mort.
Je farfouille dans mes cahiers, et je recopie, sait-on jamais! J'ai toujours des visiteurs chaque jour, peut-être que ça pourrait intéresser quelqu'un. Je sais, cette plaisanterie n'est pas très drôle.

Février

"
Pourquoi aujourd'hui plus que demain, qu'hier?
Je ne vois en toi que les restes amoindris de mon passé. Tu es cet amour, sans évolution, sans omission. Tu vis, comme ces enfants, comme ces vieillards, sans rien remarquer, te plaignant de tout, sans apprécier, sans souffrir. Il y a cet homme, lui que je ne connais pas, lui que je ne laisse pas indifférent, et ça tu ne le vois pas. Ses yeux me sourient, sa bouche me dévore, et tu ne fais rien. Rien si ce n'est rester là, là à me dire :
"Tu m'aimes, bien sûr que tu m'aimes. Ce n'est qu'une passade, un mauvaise période, tout le monde en a, de ces temps où on ne sait plus, ce que l'on veut, ce que l'on aime, ce qui est bon pour nous, plus rien. Tu m'aimes pour notre passé: quand j'ai su être là, je suis ton sauveur, je t'ai fait changer, je suis ton souvenir [ celui qui t'a fait tout arrêter, je suis ton suprême.]
[Tu étais, tu étais un homme, avant moi.]
Je te regarde, je te regarde autant si ce n'est plus qu'auparavant, et je voudrais rattraper ce qui a bien pu s'envoler, s'échapper de mon coeur. Le cloisonner, l'emprisonner, et l'aimer. Tu n'as rien fait, je n'ai rien fait, et c'est notre inactivité qui me rend coupable. Tout perdre: argent, mobilier, maison, objets sans utilité, tout se retrouve. Une fois l'irréel disparu, il ne reste que des fragments pour nourrir l'âme qui s'affaiblit. Jusqu'à la pénurie, la famine, et définitivement la mort de celle-ci. Elle ne supporte plus de se scinder pour un autre, alors le temps fait le reste ; retrouver le courage, retrouver la réalité, retrouver qui nous étions, et qui nous sommes devenus. Ce jusqu'à plus rien, l'anéantissement de l'autre, une existence lourde et difficile à porter, sans aucun sens. Il ne subsitent que la mémoire, qui tourne en boucle, un geste, une chanson, un parfum, qui ne sont plus que de vagues réminiscences d'un passé effacé et sans vigueur.
Les mensonges, attributs et substituts survivent ; vouloir rallumer une flamme éteinte uniquement en la contemplant, ces pulsions qui relient un corps à un autre.
C'est une passade, c'est un instant de doute, une mauvaise idée, un oubli, éternels.

La substitution
Des ions
Dans l'âme
Des femmes
Détruit l'homme
Avant ou après?
La pomme.

"

Mes ami(e)s ont toujours la capacité de m'inspirer.

"
Le temps s'effrite, passe et disparait.
Que pouvons-nous croire, dans un temps qui n'en est plus un?
Au désespoir des drames
Aux drames des dames
Aux dames de charme
Au charme des larmes
Aux larmes des femmes
Aux femmes des lames.

La souffrance est ce qui élève un tant soit peu l'homme à un rang supérieur à celui de l'animal. La féminité est instinctive, elle renvoie à ces fonctions et ces désirs primaires, où l'homme brâme, fait sa parade nuptiale, puis copule. La souffrance de la femme n'est qu'une demi-mesure, car le génie ne dépasse jamais le stade de la réalité.

C'est la simplicité qui compte, et touche.

Mon père est mort,
J'ai pris du poids
Pauvre de moi.
Cette si belle robe
Noire de charbon,
Noire de douleur,
Ne me va plus.

"

Ou pas en fait.

Le reste est vain et inutile.
J +1

N'y a t-il que dans les rues vides que l'on peut sentir la liberté et la peur?

A tant partager, à tant donner, à si peu recevoir, ne rien connaitre, ne rien découvrir, disparaitre presque sous l'emprise que les autres ont sur nous. N'être plus que ce que l'on ressent, et s'oublier, se rendre heureux en s'oubliant des jours et des mois. Faire de notre être un larbin sentimental.
C'est la grande vie de milliards de gens, c'est ma grande vie de milliardaire des sentiments.

C'est mon désespoir. L'attachement, l'amour, être en couple, c'est ma malédiction.

Comment résonne l'air lorsqu'on ne le respire plus? Comment est le sommeil, lorsqu'on ne le connait plus?

Perdre. Tout perdre. Le sens, la vue, le goût, l'envie, le désir. Du tout. De rien.
Se perdre.
La facilité de l'humanité.
Disparaitre. Renaitre.
Tenir, entre ses mains, un être.
De ci, de là. Qu'a un? Qu'a A?
La vérité. Sans exister. Sans exciter. La vérité.

Je dois ma vie à mes insomnies.

Tout le reste n'est que pure perte.

Non sérieusement, il fallait arrêter, ce n'était pas viable, comme sentiment.

Nous sommes des êtres du futur, puis des êtres du passé.
Je ne généralise rien, je ne crois en rien, il n'y a pas de loi fondamentale, de destinée, de choix divin, de fatum. La génétique prend le pas sur bien des espoirs et des considérations sentimentales, aujourd'hui plus qu'hier, car il en est toujours ainsi ; la vérité apparait aujourd'hui, et jamais avant. Evidemment qu'elle existe, la vérité, l'antique et illustre vérité, faut-il seulement la chercher, la désirer, et s'y confronter, à l'antique et illustre vérité. Qui peut bien s'amoindrir à cela? Mourir en sachant, ou vivre en ignorant. C'est un choix à faire, de se perdre dans une impasse.

Ce ne sont pas des regrets ni des remords, ce sont, de l'appréhension, et, de la peur.

J'ai longtemps damné les hommes pour ce qu'ils étaient, pour ce qu'ils pensaient, pour ce qu'ils désiraient, tous tellement loin de la conception absolue et globalisante que j'avais de l'existence, comme de l'être. C'est en trouvant la paix, le refus, la négation de moi-même, que j'ai appris à accepter les autres tel qu'ils étaient, et ce à bien des coûts. Seulement parfois, quand il m'arrive de juger ma place au-travers de ce que j'ai permis, de ce que j'ai toléré, comme de ce que j'ai su feindre d'ignorer ou de ne pas comprendre, je vois que j'ai bradé ma paix, bradé mon âme, pour vivre des instants qui ne sont pas les miens, parmi ceux qui ne me considère pas comme leur.

Je ne sais plus qui je suis quand je m'endors, je perds mon corps dans des situations étrangères à ma mémoire et à ma conscience. Je ne suis plus moi, plus personne. Je suis cet esprit, se mouvant au-travers d'un corps, qui aurait pu être celui d'un autre. Cette question persiste, car je connais la réponse: l'équilibre. Le monde n'est qu'un équilibre qui se doit d'encourager ou de blâmer, d'amoindrir ou de fortifier, il n'y a ni chance ni damnation, nous sommes ceux qui faisons nos choix.

La simultanéité de trop nombreuses vies nous empêche de vivre la notre sans inquiétude. Si la liberté est dans l'unicité, dans l'union de la multiplicité, alors voilà des êtres bien frêles.

Puisque le soleil brille, puisque l'air est chaud, nous sommes bien aises de notre vie où résonne encore le chaos.

L'évolution d'une nature se fait sur des millénaires, des milliers de millénaires. Ta nature n'évolue pas, elle fait des simagrées, des grimaces, semblants d'attitudes humaines, adultes et sérieuses, et c'est bien plus qu'à s'y méprendre. Le raisonnement, et quelques feintes mal interprétées révèlent la supercherie, cet état antérieur, que tu disais, que nous croyions, avoir quittés ensemble. Il n'en est rien, et moi aussi je grimace, je feins d'y croire, de n'avoir rien vu de tout cela, pour que tu reprennes de plus belle. Je ne désire que le repos, l'absolution, et une simple confession, quand tu ne me donnes que ces masques troublants, qui en deviennent risibles.

"
I'm born in a castle
In a world made of gold and diamonds
My heart is made of silver
All my life was easy
I never see anything
All my life was empty
I've never need anything
But my castle was made of sand
And my heart of rock
I've never thought it was possible to be such a fool

I'm born down the street
Around the city of life
Under the light of night
And everything's fine
I got my mom I got my dad
Everything's allright
But I'm diyng in the city
There's nobody at home
There's nobody but me
I've never thought it was possible to be such a fool

I've met a boy down the street
He gave me his heart
I gave him my body
We created a dream
Where we lived
But anyone was wrong
We slept for too long
Anyone was wrong
We lied for too long

I've met a girl
In a castle of sand
She gave me her lips
I gave her my hand
We swam together
Into the river of life
Into the ocean of pain
But everyone disapear
We were full of fear
But everyone disapear
Shall we drown in fear?

"

Jade fait des cauchemars.

A faire l'amour sans étreinte, à aimer sans astreinte, à se rêver sans crainte, il n'existe plus d'empreinte.

Réversible.

A faire l'amour sans astreinte, à aimer sans crainte, à se rêver sans étreinte, il n'existe plus d'empreinte.

Irréversible.

A faire l'amour sans crainte, à aimer sans étreinte, à se rêver sans astreinte, il n'existe plus d'empreinte.

Indicible.

A se rêver sans empreinte, on fait l'amour sans astreinte. Il n'existe plus de vraies étreintes, lorsque l'on s'aime sans crainte.

Bon je devrais dormir, bon je devrais dormir, bon je devrais dormir.
Il y a aussi un million de choses que je devrais faire.
Et que je ne fais pas.

Je m'assois sur un banc, je regarde les hommes et les femmes passer. C'est l'été.
Alors je n'apporte plus aucune valeur à l'être, au fait d'être. C'est paraitre.
Les femmes se dénudent, la chaleur emplit les coeurs. C'est la peur.
Les hommes s'observent, l'envie emplit les crânes. C'est pavane.

Il y a trop d'existences, de possibilités, d'être multiples, dans le monde, en chacun de nous. Nous, qui sommes cette totalité, cette représentation du monde, à moindre échelle. Nous qui faisons ce que tout le monde fait. Parmi nous, il y a les exceptions, il y a ou, tout le monde qui est cette exception.

Rien n'est éternel.
Pas même le sel.