cestpasmafaute

Je me couche et les oiseaux chantent
Je me couche et plus rien ne m'enchante
Je me couche et le soleil se lève
Je me couche et sans attendre la relève

Alors qu'on m'offre Baptiste sur un plateau d'argent
Alors que l'amour d'Ophélie est encore vivant
Je ne demande que sa tête
Je demande qu'il s'arrête

Je clame ma gratitude aux gardes
Ma folie comme par mégarde
On me rend l'ignorance, le rejet
La souffrance, le non-fait

Si tu veux mon absence
Ne m'engage pas
Si tu veux ma présence
Répond-moi

L'un comme l'autre relève
de l'incompréhensible
Torture qui naît en moi

Tu t'annonces
Et te prononces
Mais tu ne fais pas un seul pas

Je hais dix choses en toi
Pour en aimer le double
Sache où tu vas
Avant que je ne te double

Je hais l'amour incongru des jeunes infantes
Qui s'éprennant des hommes aux fenêtres
Et celui des vieilles servantes
Voient le jour la nuit, et ne pensent qu'à leur être

Aime! ou châtie! mais décide toi
Tanguer n'est bon que pour les navires
Une femme pour rien au monde ne doit
Hésiter entre l'amour et le soupir

Je n'offre ni rubis ni émeraudes
Les diamants sont pour les amants
Ton amour parfois rôde
Mais jamais ne se décide finalement

Tu crois aimer! Tu crois haïr!
Rien ne te laisse savoir, tu crains le pire
Les secondes se succèdent encore
Tu te changes en mort

Tu ne sais que choisir
Ton coeur ne te fait plus rire
Suis-je l'amant ou l'ennemi?
M'aimeras-tu alors après aujourd'hui?

Il n'est bon pour personne d'être enchaîné
Les esclaves se rebellent et fuient leur maitre
Ils vont vers des contrées éloignées
Où ils répudient les liens qu'ils ont fait naitre

Je ne t'attacherais qu'un fil dor au poignet
Pour que dans le plus grand des labyrinthes
Si l'envie te prend de revenir à mon chevet
Tu retrouves ta route sans peine et sans crainte

Pourtant la souffrance est dans ma main
Le rouleau se dévide et tu fuis plus loin
Le fil continue à te suivre
Je reste mort, ivre

Je n'ai pas d'espoir ton retour ou ton changement
Seulement celui de ma réhabilitation
Dans le monde des hommes et des enfants
Pour que naisse en moi une autre passion

Laisse-moi libre, ou aime-moi!
Ne vole pas mon coeur et ma foi
Permet moi de garder ma dignité
Les jours de pluie et enneigés.

Que voulez-vous?
Il arrive parfois que les plus bavards n'aient plus rien à dire, que les plus discrets se mettent à parler, que les plus honnêtes mentent, que les plus menteurs avouent la vérité, que les plus chastes se dévergondent, que les plus dévergondés deviennent des saints, que les plus forts soient battus par les plus faibles, que les plus faibles deviennent les plus forts, que les plus sains d'esprit deviennent les plus fous, et que les internés soient des gens normaux, que les radins fassent don de toute leur fortune, et que les âmes humanitaires gardent pour elles ce qu'elles sont de plus précieux, que les pompiers mettent le feu, et que les pyromanes éteignent les leurs, que les kleptomanes rendent des objets, et que les policiers tuent des personnes, que les riches n'aient plus d'argent, et que les pauvres en aient trop, que les femmes aiment les femmes, et que les hommes aiment les chiens, que la Terre ai la couleur du ciel, et que le ciel soit la Terre, que les amis deviennent les amants, et que les amants deviennent les ennemis, que l'amour devienne de la haine, et la rancoeur de la haine, et le dégoût de la haine, et le désamour de la haine, et le passé de la haine, et que la vie devienne de la haine, que la jeunesse serve d'excuse, que l'alcool serve d'excuse, que le mensonge serve d'excuse, que la mort serve d'excuse, que l'amour n'ai pas d'excuse, que la fin de l'amour n'ai pas d'excuse, que le secret se révèle, que la connaissance s'oublie, que les drogues dures deviennent douces, que les drogues douces deviennent dures, que la main qui berce soit la main qui frappe, que la main qui aime soit la main qui fait signe d'au revoir, que la poignée de main ne serre rien, qu'un accord ne mette pas tout le monde d'accord, qu'un lien qui se crée soit un lien qui se dénoue, qu'un lien qui se dénoue soit un lien plus solide, qu'un lien qui se dénoue soit un lien qui se brise, que continuer à vivre c'est continuer à attendre, et continuer à attendre ce n'est plus continuer à vivre, que l'amour d'aujourd'hui soit moindre que celui de demain, et que celui de demain soit moindre que celui d'après-demain, et que celui d'après-demain n'ai aucune valeur face à celui dans dix ans, que le regard que l'on portait soit le même que celui que l'on porte, que ce qui était sur ne l'est plus, que ce qui était impossible le devienne, que ceux qui s'aiment ne s'aiment plus, que ceux qui ne s'aiment plus s'aiment à nouveau, que la vie soit belle si on lui demande, et qu'elle soit mauvaise sans qu'on le mérite, qu'à trop en faire on en fasse pas assez, que l'amour n'en demande pas tant, et que l'amour ne demande rien d'autre que d'exister, et que l'amour ne puisse pas exister, que le soleil se lève sans que personne ne le désire, que la nuit tombe quand tout le monde le désire, que la fin arrive plus tôt que prévue, que la fin arrive plus tard que prévue.

Il arrive parfois, que la fin n'arrive jamais.
Parfois
jamais.
Mais parfois,
Tout de même.

"L'amour est comme une allumette.
D'abord on craque. Et de petites étincelles se créent, et on s'enflamme. La flamme de la passion, la flamme de l'allumette. Il arrive parfois qu'elle s'éteigne immédiatement, ou alors qu'elle s'embrasse subitement, l'allumette, la passion. Il s'agît alors de trouver le juste milieu, entre rester droit, et pencher vers l'avant ou vers l'arrière, pour que la flamme reste telle qu'elle est, au risque de s'éteindre, qu'elle grandisse, au risque de se brûler, ou qu'elle ralentisse, au risque de ne plus avancer. Puis il s'agit de continuer, jusqu'au bout, sans se brûler, et qu'elle existe toujours, la flamme, de la passion, de l'allumette, qu'elle continue à brûler, les corps, les âmes, le souffre, le bois.
On craque et puis on s'allume.
On craque et puis on s'allume.
Pschiiut.
"

La mémoire est une passoire, elle retient des choses et d'autres, en laissant passer les détails infimes à travers elle, mais ce qui choque, ce qui émerveille, est trop gros pour disparaitre. C'est une passoire, car elle ne garde que des bribes, des morceaux d'instants, on se souvient d'un regard ou d'un sourire, occultant ce qui fût le plus mauvais, ou ce qui fût le meilleur. Souvent, dans les meilleurs moment comme dans les pires, je me souviens de la lumière qu'il y avait, une ambiance de fond, je me souviens si c'était lumineux, ou trop sombre, à croire que mes plus beaux moments, je les ai laissés s'écouler dans la pénombre.

"
Tu te dois de connaitre, cet instant, ce moment précis où ta conscience, ton intelligence, ton corps, se réunissent pour s'écouter les uns les autres et profiter du moment présent. Cette seconde, où cette pensée te traverse l'esprit à une allure folle, à la même allure que celle de ton coeur, à une allure démesurée. Tu saisis, en un instant, ce que tu fais, ce que tu aimes, le but de ta présence, le but de tes actions, et rien de tout ça ne te semble blâmable, au contraire, tu voudrais qu'on te loue pour ce que tu es en train de faire, de penser, tellement cela te parait grandiose pour un si petit être que toi-même. Alors que parfois ton corps a froid, et semble rejeter tout être, tu l'emprisonnes un instant, fier d'avoir réussis à la mettre dans la cage de ton esprit et qu'il ne soit pas comme d'habitude, vaquant à ses occupations, sans que jamais tu ne fasses attention à ce qu'il fait.

Tu n'es plus qu'une bouche, tu n'es rien, rien d'autre qu'une bouche, tout le reste de ton corps est endolori. Comme inexistant, ton corps est allongé inerte, et c'est dans tes lèvres que battent ton coeur et ta vie, dans ces mêmes lèvres que tu vois, que tu écoutes, que tu sens, et que tu respires, c'est dans tes lèvres que tu vis. Tu sens et entends le souffle, tu respires ce souffle, et comme si, tu gravitais, ou plutôt, parce que tu gravites, tes lèvres sont irrémédiablement attirées. Tu ressens cette traction, cette attraction d'un autre corps, alors qu'il ne te touche pas, il est juste face à toi, et t'effleure l'âme, invisible, et chaud. Tu descends, mais la gravitation reprend son droit, et à nouveau, flottant dans l'air comme si tu ne pouvais plus te décoller du vide minuscule, tu te rapproches à nouveau, jusqu'à goûter le sentiment d'amour pour savoir s'il n'est pas gâté ou s'il n'a pas tourné. Tu veux savoir si ce goût est le même, s'il est toujours celui que tu aimais, et si tu l'aimes toujours. Voilà que tu te perds, que tu arrêtes de respirer, que tu ne vois plus rien, mais que tu sens contre toi, une source de chaleur incroyable, et une douceur, comme si c'était la première et la dernière fois que tu la trouvais.
"

Ma mémoire multi séculaire ne trouve rien à redire.

D'ailleurs, je n'aime pas dire: c'est à dire?

Il n'y a pas assez de lumière, je crois que la clarté me fait peur, je crois que la lumière me fait peur.  Je préfère ne rien voir, ne rien savoir, rester, caché, prostré, dans le noir, en fermant les yeux, et en me disant, tout doucement, en me chuchotant à moi même "N'ai pas peur." Regarde le miroir, regarde le un instant, et essaye d'y voir un reflet. Mais il fait noir, trop noir, tu aimes et es le seul à aimer le noir. Alors qu'on te propose la lumière du jour, qui te réchauffera, qui t'apportera la paix, tu veux le noir, car le noir ne brûle pas, car le noir donne froid, et qu'il est plus simple de se réchauffer que de panser une brûlure.

Tu es la fontaine de la vie, à l'eau claire, à l'eau lumineuse, qui rend sa lumière à la pièce, qui fait danser les ombres chinoises une valse à trois temps, un valse à quatre temps, une valse sans temps. J'entends délicatement, l'eau couler et l'eau s'évaporer, quand sur sa robe à la mode ancienne, tombent les symboles mouillés des opprobres cachés, quand sur mon corps nu, restent encore à jamais, sur ma peau flétrie, les marques du passé. Souviens-toi souvenons-nous de ces soirs, où les diamants posés sur le bord de l'eau, faisaient miroiter, sur les murs et dans le fond du bassin, des éclairs, qui éblouissaient les murs.

Je ne suis qu'un petit enfant, je ne suis qu'un petit enfant qui a peur du noir. Je n'ai plus le droit d'être un enfant, quand c'est moi qui demande, le noir ; quand c'est toi qui demande le noir. Pour cacher les plaies, mais pour cacher la vérité, pour cacher ce que les singes ne veulent ni voir, ni dire, ni entendre. Pourtant, parfois le noir ne cache que la surface, et la profondeur éclairée par la haine et le doute, fait souffrir de cette chaleur étouffante. Ce sont des néons à uranium auxquels nous sommes tous plus ou moins exposés, depuis notre enfance, depuis notre adolescence, depuis notre mort. La colère repeint les murs et les ampoules, en rouge, pour laisser dans l'atmosphère, ce goût de fer, d'inachevé. Je ne me battrais pas si tu veux le noir, car tu ne t'es pas battues lorsque je voulais le noir. Le noir me sauve à moitié, de cette moitié qui, lorsque tu es là, me parait être une entité, et lorsque tu es absente, me semble être inexistante. A trop vouloir le sombre, on s'accorde à y vivre. Il n'y a pas de sombre que l'horreur, l'inconnu voulu, se révèle parfois être la solution à ce qui n'a pas de problème, mais l'ignorance semble parfois revêtir cette soie qui lui serre la taille et qui lui va si bien, qui est si douce, que même la plus belle des vérités semble être affable, et décevante. Car au son des pleurs, c'est notre réalité qui se crée au bout du téléphone, et c'est notre abstraction qui fait le travail qu'il faut, pour survivre, pour suivre, pour oublier.

Je suis tant un petit enfant, que le soir j'éteins ma lumière, que la journée j'éteins ma lumière, pour ne plus me voir, et pour me cacher à mes propres yeux ce que tant d'autres rêveraient, ou ont rêvé de connaitre. On peut se cacher sous les draps, mais le son des voix résonne encore dans la tête, il se fait l'écho de lui même, il se répète à l'infini comme si j'en étais l'auteur, comme une symphonie répétitive qu'on prend plaisir à jouer en boucle. Ce cri, cette voix, ces pleurs, qui coulent encore dans ma tête, comme s'ils n'avaient jamais arrêté, comme s'ils n'arrêteront jamais, comme si, pour une fois, le noir suffisait , comme si enfin, le noir suffisait. Et le noir suffit, et le noir suffit plus que tout le reste, et c'est tant mieux. Et c'est tant mieux que pour une fois, mon esprit s'efface lui-même de sa mémoire, et que lorsque le soleil se lève, sur l'herbe desséchée, ce n'est pas l'absence que je vois, mais le vide, comme si jamais rien n'avait existé, comme si rien n'avait jamais eu lieu. A moins que peut-être, rien n'a jamais eu lieu. Nous n'en savons rien, car il faisait noir, si noir.

Si petit enfant que je puisse être, à voir en-dessous des jupes, à voir en-dessous des âmes, je ne me fais pas la pierre tombale qui écoute, ni l'animal de compagnie comme assistance involontaire. Je deviens parfois, ce que je veux être, plus que ce que je dois être. Car si sous les néons rouges, je courbe le dos c'est pour ne pas être aveuglé, et supporter cette chaleur, cette souffrance de la peau. La lumière rouge ne soigne qu'un instant, qu'une seconde, qu'une heure, et détruit, en cette heure, ce qui fut le travail parfois d'une vie, parfois de plus. Le souvenir des mauvais rayons du soleil qui filtraient ne me laisse parfois qu'un goût amer, lorsque je sais que je n'ai pas été le seul à les gouter. Si c'était seulement la vérité, si ce ne l'était pas, je n'en saurais rien, car le noir recouvre la vue, et aveugle du souvenir, sourd du devenir, j'ai parfois besoin de cachets pour mieux dormir. Bien que ces cachets ne sublimeront jamais la lumière blanche, bien que ces cachets ne sublimeront jamais la lumière du jour, d'un jour pur, blanc ou bleu, plutôt que rouge, c'est aujourd'hui, et malheureusement pour encore longtemps, qu'ils seront l'unique solution, à des problèmes insolubles dans l'eau.

Admire le temps qu'il fait, et profites en, car bientôt l'été reviendra comme il était déjà si vite repartis un soir un peu trop froid. Si c'est ce froid, si c'est cette glace que j'aime, c'est parce qu'elle est, l'unique symbole qui dans ma mémoire ai vraiment de la valeur, le seul symbole existant pour sortir du noir. C'est ce qui m'a fait réaliser que le blanc était, une fois de plus, la couleur des rois et des reines, qu'ils le soient une nuit ou une vie, les neiges éternelles, malgré les néons mécaniques rouges ou autres, ne fondront que sous les chaleurs de vérités jamais voulues, qui n'auraient jamais du paraitre autre part que dans les pensées, et ce n'est donc pas pour rien que l'homme n'est pas doué du don de lire dans l'esprit des femmes. Pour qu'il reste toujours dans leur tête, cette part d'inavoué, qui fait mieux de le rester. Je ne pleurerais pas lorsque les princes et les princesses seront morts, je ne pleurerais pas quand les ogres et les ogresses auront disparus, je ne pleurerais pas quand les neiges carboniques et les neiges éternelles auront fondu. J'aurais seulement trop chaud sous les néons, ces mêmes néons qui t'auront vu danser, ces mêmes néons qui t'auront vu tomber, ces mêmes néons qui m'auront vu danser, ces mêmes néons qui t'auront vu me manquer.

Pourtant tu ne sembles pas te lasser de jouer avec l'interrupteur, pour me rendre aveugle une fois de plus, me faisant sortir de ma cachette, sous les cris. Je supporterais ce jeu aussi longtemps que le noir supportera ma présence et moi la sienne, jusqu'à ce que la porte reste ouverte, et qu'au croisement des lueurs matinales, ressurgisse un instant, l'éclair, qui m'avait paru salvateur, et qui n'était finalement, qu'un flash d'appareil photo.

Alors que la roue tourne, et tourne toujours
Alors que tes amours tournent, et tournent toujours
Le noir me sauve des pleurs et de la vérité
Le noir me sauve des cris et d'un amour manqué

Plutôt que vivre au soleil
Je me cache sous les avalanches
Je m'enterre avec les edelweiss
Si tu es sans pareil
C'est aussi que tu te penches
Ton amour vers des ailleurs qui te laissent

Viens, et endors toi
Je veux le noir pour dormir tranquillement
Ce que tu ne fais pas
Tu veux le noir pour te calmer un instant

Et c'est le croisement infini
Entre demain et aujourd'hui
C'est la neige qui fond
C'est l'amour qu'ils font

Je ne suis plus que spectateur
De mon amour qui est désormais, leur(re).

"
Je me lève, j'obéis à la loi de la nature.
Je sors du lit, déjà habillé. C'est la sixième insomnie. Je devrais employer ce temps à quelque chose de gratifiant, ou tout du moins d'utile. Parce que retourner dans ma tête les mêmes images ne permet pas de les revivre. Je me déshabille pour prendre ma douche. Je me fatigue d'être en vie, sans envie. Je continue la route jusqu'à la gare, jusqu'au travail, jusqu'à la fin de ma vie. Je ne change pas de voie - pour quoi faire? Je ne change pas de vie - une seule me suffit. Je n'ai plus goût à rien, je n'ai de motivation que l'espoir d'en voir la fin. Une fin qui n'arrive jamais. Mes nuits de repos n'existent plus, j'ai sept heures de plus pour ressasser la douleur et le manque. J'ai sept heures de plus pour m'auto-mutiler. Mes murs sont couverts de puzzles, tous les livres sont lus, tous les films sont vus. Rien ne semble pouvoir achever mon corps. Je ne vis plus qu'à moitié, sans moitié.
Tout a perdu sa saveur, tout a perdu sa beauté. Je suis en hiver, malheureusement il neige. Le soleil n'est pas là pour éclairer quoi que ce soit. Il se couche plus tôt encore, et mes nuits durent vingt quatre heures.

Toutes les femmes sont transparentes. Elles prétendent être des femmes, mais à mes yeux sont des fantômes, des ombres, de ce que tu es. Quoi qu'elles fassent, elles ont quelque chose de toi, tes gestes, ton attitude, tes phrases, ton amour. Pourtant le remplacement ne me plait pas. Il n'apporte ni paix, ni tranquillité, ni joie.

L'amour repenti.
L'amour fini.
"

Les âmes esseulées et tristes marchent les unes à côté des autres, comme un peloton d'exécution. Prêtes, patientes, sans volonté. Elles se regardent, s'aiment, sincèrement, leur amour les emplie complètement. Elles forment des couples, ensemble, et se soutiennent pour ne pas tomber. Elles marchent longtemps, longtemps et loin avant d'arriver. La poussière du sol, les ciels changeant, les saisons, elles voient tout défiler ensemble. Peu s'en remettent et sortent du rang, ou alors à deux, jamais plus.

Armer.

Elles se sentent tomber, profondément, et la chute continue. Tant bien que mal, en élevant leur esprit, tentant de remonter le long des parois, elles dégringolent. Le fond n'est plus très loin, on entend l'écho des premiers échecs. Il n'existe pas de sauveur qui vient du ciel, il n'existe pas de sauveur qui ne soit jamais tombé. Pour pouvoir récupérer les âmes perdues, il faut connaitre la chute, tout comme pour récupérer les noyés, il faut savoir nager. Il fait un noir chaud, humide, certaines ferment les yeux pensant que c'est un abysse sans fond. Mais les premiers clic cloc, les premiers fracas contre le bas se font entendre, alors les paupières se lèvent, et tant bien que mal, les âmes veulent remonter aussi haut que possible.

En joue.

Elles aperçoivent alors le fond qui se rapproche, elles savent que ce n'est pas la fin qu'elle auraient désirées, qu'elles aussi, comme ceux qui dorment et comme ceux qui vivent, elles auraient aimé ce goût du sommeil et ce goût du travail, elles auraient aimé l'odeur des corps et le sentiment de sécurité. Mais dans leur état d'âme, dans leur âme et conscience, la chute est plus simple, et elles savent que la simplicité est toujours le moyen emprunté. D'aucune ne reviennent après avoir vu le fond, où ce n'est qu'un temps, un ce n'est qu'une illusion. Leur corps défile devant leurs yeux, leur famille, amis, compagne. Leur solitude, tristesse, désirs, échecs.

Feu